#ErasmusRIP

Queridos ministros,

No me sorprende. Sinceramente, me cuesta mucho sorprenderme, tal y como van las cosas hoy en día. Cada vez tengo más la sensación de que están dando palos de ciego. Llevo dos meses y medio fuera de España, y quería explicarles que en un Erasmus no todo es fiesta, como algunos creen. Es aprender. Es crecer como persona.

En dos meses me he dado cuenta que puedo ser independiente. Que me defiendo bastante bien en la cocina. Que no es tan complicada una lavadora como pensaba. Que en el supermercado se va mucho dinero en cosas básicas. Y que cada día voy “improving my english”. (Había pensado hacer la carta en inglés, pero probablemente no me entenderían).

También he aprendido como son el resto de personas en todo el mundo. Cuan diferentes pueden ser una coreana o un italiano, y a la vez quererse tanto. He aprendido a amar a personas que hace dos meses ni si quiera conocía. He aprendido que hay gente que da sin esperar nada a cambio.

Sinceramente, me cuesta expresar con palabras lo que estoy viviendo y lo que me está cambiando esta experiencia. Tiren ustedes de su imaginación, y probablemente se quedarán cortos. Como de costumbre.

Estoy en Holanda. Aquí el transporte público es gratuito o con un gran descuento para los estudiantes. Aquí la universidad cuesta al año UNA CUARTA PARTE de lo que nos sale a los españoles. Aquí vive Tom, un chico de veinte años que trabaja dos días a la semana, se está sacando una carrera y ya no vive en casa de sus padres. El estado le da 300€ al mes por ser independiente. Me preguntaba si en España no era igual. Ni las gracias dais vosotros, le dije.

Qué fácil se quitan las cosas en España… los coches oficiales, los sueltos vitalicios, las altas pensiones… todo eso no. Ahora, las ayudas a quien lo necesita, eso con una firma está fuera. 

Saldremos de esta, estoy seguro, pero… ¿a costa de quién? ¿De cuantos?

Luego que me pregunten por qué me da vergüenza ser español.

Pero todo esto no importa. Por supuesto. Si no importa la salud, tampoco importa la educación. Sigan ustedes recortando de los pilares básicos de una sociedad. Van a crear monstruos sólo por su codicia y egoísmo. Si no se les permite a las personas gozar de una salud digna, y de una eduación decente, no esperen el respeto de nadie.

Esta carta la escribo dado que hoy ustedes, señores ministros, han decidido retirar la beca Erasmus, incluso a los que están ya haciéndolo. Incluso a todos aquellos que dependen de esa beca para poder pagárselo y que, de haberles dicho que no podían contar con ella, no hubiesen marchado.

Gracias de parte de toda esa gente que no va a poder vivir lo mismo que yo.

http://www.boe.es/boe/dias/2013/10/29/pdfs/BOE-A-2013-11320.pdf

A veces sale el sol en Breda

Está lloviendo. Como de costumbre. Más que Holanda esto empieza a parecerse a Mordor con tanto cielo tapado.

Este soy yo un día normal, pero con la bici y sin paraguas. (dramatización)

Volvemos con el tema que nos atañe, después del break del otro día. Sigo diciendo que esta experiencia no se puede plasmar a través de un teclado así que haré lo que pueda.


El fin de semana pasado hicimos nuestro primer viaje. A Amsterdam, por supuesto. Todo muy rápido, por eso. La ciudad muy bonita... canales, barrio rojo, coffeshops, barrio rojo, fabrica de Heineken, barrio rojo, mucha fiesta y barrio rojo. María se pasó "cuatro putas horas viendo putas"... pobreta.




Un momento. Estoy oyendo mucho ruido en casa. Voy a salir, es posible que no llegue a publicar esta entrada jamás. Ay.

(...)

Era Mijin. Estaba teniendo dificultades para abrir el tenderete. Es un sol. El otro día me puse una peli de miedo y la tuve que quitar a la mitad. El demonio era una china. Fui a la cocina y me la encontré. A Mijin, no a la china diabolica. No más pelis de miedo con chinas.

Ah, tambien os tengo que contar que ha habido un festival aquí! Del rollo LowCost pero en inglés y gratis! Muy buen rollo, muchos escenarios... y grupazos que descubrí! Pero no voy a entrar en detalle, no vaya a ser que luego me lluevan pases de prensa para todos los festivales.

"The Boxer Rebellion" en el Breda Barst.

POR CIERTO. No os he dicho aún que el primer día me perdí de camino al super y me encontré en la calle un triangulo de Penrose, más conocido como triangulo de la imposibilidad. Me encanta el significado de este simbolo... algo imposible de construir pero a la vez posible plasmar. Si esto, que es imposible por definición, se puede conseguir, se puede llegar a todo en esta vida. Todo depende de la perspectiva desde la que mires.

Está claro que, por alguna razón, Breda era mi destino.

Lo dejo aquí. No sé cuando volveré. Se ceban con los homeworks, y eso que yo llevaba años sin hacer deberes. Esto de que de erasmus no se estudia es mentira. Pero bueno, algo de sacrificio no es molestia en comparación con lo que estoy ganando aquí.

No me echéis mucho de menos, que ya tengo el vuelo de vuelta comprado. Esto se pasa volando.

Marca España

Lo necesito. Sé que este tema se sale de la temática del blog, pero al fin y al cabo creo que esto no es más que una canalización de lo que estoy sintiendo en esta etapa. Espero no ofender a nadie con mi opinión. Bueno, tal vez sí. 

Amigos “periodistas” y Marhuenda:

Desde que estoy fuera de España me estoy aficionando a dar un repaso rápido a nuestra querida prensa nacional, y sinceramente, cada vez estoy más impresionado.

No puede ser que viva en un país con una prensa como esta. Me niego. Necesito creer que de algún modo algún día alguien dirá que todo ha sido una broma. Por supuesto, el Sr. Marhuenda se lleva la palma con sus portadas en “La Razón”, por no hablar de “La Gaceta”; supongo que la competencia directa de estos son los de “el Jueves”; de otro modo no le veo lógica alguna a ciertas portadas. Analicemos algunas de éstos últimos días.

 -Las camisetas que se van a usar en la vía catalana están fabricadas en marruecos, jaja

-¿CÓMO? Que fuerte. Esto mañana en la portada!

-Bueno, Paco, no creo que todo lo que tu usas y consumes esté fabricado en España...

-He dicho que se pone.

-Pero...

-Que te calles. Y no te despido por que no quiero que suba el paro. I <3 Mariano.

  

Aquí estoy un poco enfadado con todos. Me podríais haber dicho que estabamos saliendo de la crisis ya. Me tenéis desinformado.

-EXTRA EXTRA! EL PARO HA BAJADO ESTE MES! MAÑANA MI RAJOY EN PORTADA!

-Pero señor... es Agosto... el mes que vie

-CUÁNTAS VECES TENGO QUE DECIRTE QUE TE CALLES?

OJU QUE SOMOS UN EJEMPLO. DE ALGO.

-Vaya percal se está montando en Siria tio... igual deberíamos hablar de ello.

-Si, pero dentro. ¡¡¡¡UNA TIA CON PELOS EN LOS SOBACOS!!!! LO VAMOS A PETAR.

 

-AJÁ! Según esto los malditos Catalanes están recibiendo un 7% más que Madrid! ¿Pero esto que es? España, no te reconozco.
-Señor... solo habla de recibir... pero, ¿cuánto aporta Cataluña a España?
-Mmmmmm.... tienes razón... pongamos un anuncio de SEXO dejabo. A nadie le dará tiempo a pensar en eso.
-Pero señor... no cree que...
-SHHHHHHHH.

Cómo podemos observar, "El País" se hace eco de unas declaraciones de un señor que, infiltrado en las escuelas catalanas -gracias a su bajo coeficiente intelectual, por lo que parece- pudo ver como torturaban hasta la muerte al niño que hablaba español. Incluso, los que traían bocadillos de jamón serrano eran castigados. Sólo el fuet de Vic estaba permitido. Y el que no bailaba bien sardanas, al exilio.

Simplemente diré que si algún catalán me lee y cree que lo han educado en el desprecio de la cultura española que me diga como va esto.

Y puestos a decir, diré que escribo mil veces mejor castellano que muchos de estos que aman la patria y odian Catalunya y todo lo que tiene que ver con ella, sin ni si quiera haber estado cerca de aquí.

-Ponemos unas declaraciones de Xavier Trias con el burro encima! ¿Que te parece? JAJAJAJJAJA!
-... ¿Algo infantil tal vez?
-JAJAJAJJAJAJA. Tal vez... estás despedido. JAJAJAJ!

Esta en especial me fascina.

"El aval de la recuperación de España deja en evidencia al COI"

¿Qué aval? ¿Qué recuperación?

"Lo importante es la foto"

No voy a hacer ningún comentario al respecto.

Y lo que más me gusta es que, en defensa de la Sra. de Aznar, publican: El 65% de los españoles tiene como máximo el nivel de inglés de un niño.

Querido Sr. Marhuenda. Por supuesto que hay un mal nivel de inglés, teniendo en cuenta a toda la población española, incluidas las personas mayores muchas de las cuales no tuvieron acceso ni a poder estudiar... pero ese no es el tema. EL TEMA ES QUE FORMEN PARTE DE ESE 65% LA GENTE QUE ME ESTÁ REPRESENTANDO CUANDO DEBERÍA SER EL OTRO 35%, PORQUE, DIGO YO, QUE ALGUNO DE ELLOS ESTARÁ MINIMAMENTE PREPARADO PARA HACERLO, Y NO ESTA PANDA DE BORREGOS QUE NOS GOBIERNAN. Pero ud. a lo suyo.

No tenemos derecho a meternos con programas como “Sálvame” cuando nuestros dirigentes políticos y directivos de prensa no demuestran ser mucho más rigurosos que  Jorge Javier Vázquez, quien probablemente tenga un mejor nivel de inglés que nuestra querida alcaldesa de Madrid.

En fin, me voy a por una birra, que la cup of café igual me altera más.

Ansioso estoy por ver las portadas de mañana. ¡BONA DIADA A TOTHOM!

Chanquete, si está vivo, está aquí.

Una hora. Una larga hora viendo un video acerca de cómo funcionaba una cadena de montaje en los años ochenta. En fin. Después de llevar media hora intentando entender al profesor, he decidido desistir. Es decir, que como se dirija a mi directamente estamos jodidos.

Sinceramente, me es imposible explicaros esto con palabras. Ya han pasado diez días desde que aterricé en Amsterdam cual Paco Martinez Soria y cogí el tren hacia Breda y no puedo evitar pensar en la depresión en la que entraré a la vuelta.

Es una ciudad muy pequeña, así que vamos a todos los sitios en bici. Soy como Piraña en “Verano Azul”, pero con los pezones en punta por las noches, que refresca.

 

Yo muy metido en el papel.

El otro día hice mi primera compra y acabé tal que así, hasta que vinieron en mi rescate.

Después me senté mientras my new korean flatmate se partía.

La universidad es una puta pasada, es enorme, las clases con 10 alumnos, con debates y exposiciones… ¿Os he dicho ya que estoy jodido?

Y aún no sé poner una lavadora.

Siete días. (Como en "The Ring"). Tan solo siete días para un cambio de aires. Erasmus. Breda. Holanda. Bicicletas como en verano azul. Y el resto... os lo imagináis.

¿La rendición de Breda? Pues ahí. Espero que no nos guarden rencor.

Pero este viaje tiene fecha de caducidad -por el momento-.  Volveré a vuestras vidas para cuando vengan los niños de San Ildefonso. Esperadme con la misma ilusión. Aunque igual me come la mierda antes. 

¡¡¡¿¿¿Y LA TORTILLA DE MI MADRE???!!! ¡¡¡PERO CÓMO VOY A VIVIR SÓLO!!! 
 

Cuando viva solo haré esto.

Perdón, solo no. Con dos personas. Dos extraños que se van a meter en mi vida cuales suspensos en mi expediente. Con total facilidad. 

¿Y si uno de mis compañeros de piso es chino y me cocina insectos? NO COCINO EN ESA SARTÉN NI QUE LA DEJE CON LEJÍA. AY. AY COMO ME COCINE UN DÍA. Subiré a instagram de la foto con los saltamontes cual hipster con su shushi. Ese día estaré muriendo por dentro.

En fin, que me disperso. He decidido crear un blog para explicaros lo que me apetezca. Un poco en plan diario, pero sin ser diario. Es mas, conociendo mi constancia, es posible que no haya mas entradas. Me iba a comprar una Moleskine que es muy de moderno pero esto me sale más barato.

Es momento de despedidas, de aprender y de echaros de menos. Os escribo desde el pueblo. Ayer fueron las fiestas (quicir el baile con la orquesta) y la gente (quicir los diez habitantes) hoy está descansando. Una chica me sacó a bailar. Creo que ligué. Era una amiga de mi abuela. Voy a ver si me enseña ella a poner una lavadora.